Разное

С неба звёздочка упала. Завалилась за комод. Всё равно одной мне мало. Пусть валяется и ждёт. Я пока насобираю Этих крошечных светил Во дворе большую стаю

Нам с дождём раскосым Вновь не по пути. Надоели грозы. Я пойду один. Я пойду за светом В солнечную даль, В мир сухого лета. Мне их всех не жаль.

Дуракам везде у нас дорога. Идиотам слава и почёт. Их в травматологии так много, Что нет сил вести уже подсчёт. Наплевать на знаки и разметку.

Мир наш – огромное минное поле. Совсем непонятно, когда где рванёт. В любое мгновенье мы в шаге от боли. И так каждый час, каждый день, каждый год.

Скучный дворик тихо спит Между трёх пятиэтажек. Он не брошен, не забыт. Я уже пришёл и даже Навожу здесь колорит – Увлечённо стенку мажу.

Ну, где же ты, время возвышенных нравов? Ну, где ты, эпоха великих людей? В истории тьма персонажей кровавых, Нелепых, жестоких и страшных затей.

Минус пятнадцать. Да, это прохладно. На стёклах рисунки абстракциониста. Ветер на трубах играет занятно Третью рапсодию Ференца Листа. Дети балдеют с весёлым сугробом.

Позолотило тротуары к прощальной встрече бабье лето, сентябрь сжигает мемуары, бросая в пламя бересклета. Осенней грустью занедужит сегодня бесконечный

Порой и люди как цветы. Сквозь тротуар в жару и в стужу Растут, вдыхая едкий дым, И воду пьют из грязной лужи, Но, не взирая на судьбу, На боль и тяжесть

Наступила зима на город. Придавила его снегами. Обнял улицы грубый холод Ледяными семью ветрами. Застеклила зима дороги. Расстелила по небу тучи.

Я приоткрыл блокнот. Резво перо вонзил… Мир этот стих не ждёт. Миру мой стиль не мил. Он не желает знать Этих звенящих строк. Я же пишу опять.

В этом мире всё родное И хотя порой влечёт, Зазывает, просит, ноет С ним отправится в полёт Дикий ветер звёздных странствий. Побывать в чужом пространстве

Нынче дождику не спится. Он гуляет во дворе И на грядки льёт водицу Тёмной ночью в декабре. Дождь стучится прямо в крышу. Он назойливо зовёт, Чтобы я сейчас

Дождь стучится в моё окно. Просит в дом поскорей пустить. Мол, гуляет уже давно. Надоело на землю лить. Ветер тоже устал летать По просторам пустых полей

Безысходность живёт в умах. Нет ей места в реальном мире. Иллюзорны тоска и страх. Мы совсем не мишени в тире. И судьба не стрелок с ружьём, Что стреляет